How High the Moon

La mesa estaba limpia, despejada, preparada para un supuesto aterrizaje forzoso. Detrás, las cortinas blancas, medusas tenues del viento que mece las caderas hipnotizandome con el atardecer. Ella está, aun sentada y no sabe que la observo de reojo mientras le hago cosquillas al dorso de algún disco viejo. Que pongo?... me gustaría la compañía del pájaro charlie... si, parker para nuestros oídos por ahora... vuelvo a colgar un fluido de pus en sus pestañas... ahora ella me mira, nos miramos sin sorpresas, eternamente interrogantes, en sus ojos hay algo del amanecer, en mis ojos también. Que dice?... creo que me pregunta por la música. Si, es charlie parker... bajo por el tobogán del saxo, subo por las escaleras del charleston... ya es noche, una lagrima de anzuelo, un cadáver rosa flota sobre el silencio, es noche... ahora es anita o`day que se desangra en un torrente de miel sumergida en la bañera... vuelvo a ella, ahora yace vulnerablemente tendida en un colchón de vino, me regala su cráneo para que lo dibuje con caricias rítmicas, centímetro a centímetro, en espiral entre sus pelos mis dedos de mármol. A ella le gusta que le toque la cabeza, me recuerda al mar, su pelo es el océano oscuro y profundo, inquieto, impredecible, y las olas incansables van golpeando sobre la bahía de su frente, la península de sus orejas, la orilla de la nuca... la llanura lunar de su espalda... ahora están los dos, su cuerpo y el mio, boyando en este colchón de vino elemental y fatigado. y que suena ahora?... si, es, es, es dave brubeck, gota a gota se escurre por mi columna vertebral de acero inoxidable... la veo, me veo, nos veo... no soy yo, ni ella, son nuestros cuerpos... despreocupado los dejo jugar, otro wisky... wisky se escribe así, carajo!... otra cosa también porque no, esta noche es particular... nada de pasaportes, ni títulos de propiedad... ja ja, hay olor a sexo, observo el enjambre de nuestros dos cuerpos sobre aquel colchón de vino extenuado, chorreado de sudor, fecundado por cien lagrimas... y si ella es mi vida? si, si, porque no, ella es mi vida, como no lo había pensado antes?... ella es mi vida, no... tal vez no... ella es mas que mi vida... y menos, minusculamente menos y azarosamente inabarcable... recuerdo cuando la vi, aquella primera vez, aquella vez yo vestía un chaleco de bitumen, de mis poros zarpo mi vida para acurrucarse somnolienta en sus pupilas, mis sueños empezaron a clamar por sus venas, mis miedos quedaron huérfanos de mis entrañas, mis desnutridos músculos rasgaban el limite, la frontera de la piel, hinchados, exigiendo sangre, mis talones sostenían el mundo... si, ella es mi vida,es de tierra y sol, es un arcoiris hermoso latiendo en una caverna de cristal, sus lagrimas tiñen el desierto de magenta y vida, conquista con sus sueños cada una de mis cumbres, ella es dueña del oasis único de mi existencia... si es verdad, yo le regale la llave de mi ombligo.